Louca
Insana
Profana de mim mesma.
Me abraço ao desespero.
Ah, esses ponteiros que matam
Com seu silencio
Me mantém acordada
Injuriada, com as possibilidades da vida
Ficaria mais feliz se tudo isso fosse só dor de barriga.
Mas é a centopeia: que arrasta-se em meu corpo
que me acorrenta no sufoco.
procurando cada vestígio seu
cada pedaço meu
Em você.
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